La Messagerie littéraire

« À 35 ans, Agatha Christie est déjà une star du roman policier. En juin 1926, la sortie en librairie de son septième livre, Le Meurtre de Roger Ackroyd, crée l’événement. Lord Louis Mountbatten, arrière-petit-fils de la reine Victoria, s’enorgueillit...

« J’avais seize années durant roulé ma bosse à l’étranger et, récemment, j’étais retourné dans mon pays natal qui, en cette période de la guerre, se trouvait à l’arrière. Là s’était écoulée mon enfance et pourtant, je ne m’y sentais plus chez moi. Les...

« Loin, bien loin, au fond de la Seconde Guerre mondiale, un certain Anton Steenwijk habitait avec son frère et ses parents en lisière de Haarlem. Le long d’un quai qui bordait un canal sur une centaine de mètres puis décrivait une faible courbe pour...

« Je sortais d’un théâtre où tous les soirs je paraissais aux avant-scènes en grande tenue de soupirant. Quelquefois tout était plein, quelquefois tout était vide. Peu m’importait d’arrêter mes regards sur un parterre peuplé seulement d’une trentaine...

« Le lundi de Pâques 1916, à midi, dans la cité de Dublin, O’Connell Street était encombrée de gens en congé. Ils arpentaient les trottoirs de la grande artère dans les deux sens, à partir du monument de Parnell érigé à l’extrémité nord du pont qui enjambe...

La première chose qui frappe le lieutenant — les yeux rieurs de la femme. Après trois longues sonneries, elle a ouvert la porte. L’opérant lui a notifié sèchement l’ordre de perquisition tout en propulsant son pied dans l’entrebâillement pour coincer...

« À coups de chicotte, Henry Morton Stanley achevait de tuer un homme. Un jeune porteur, quinze ans peut-être, un Bembe de Mindouli, recruté à Matadi. Pas le temps de comprendre. La peau douce partout éclatée. Les hautes herbes éclaboussées de cris, de...

« Je ne suis point né d’hier, disait, en 1828, le père Étienne. Je suis venu en ce monde, autant que je peux croire, l’année 54 ou 55 du siècle passé. Mais, n’ayant pas grande souvenance de mes premiers ans, je ne vous parlerai de moi qu’à partir du temps...

Portrait de J. P. Jacobsen par Ernst Josephson (1879) Une vaste lande aux pierres moussues, Un peu d’eau qui miroite au loin, Une traînée pourpre au couchant, Une seule étoile qui palpite. Et le vent du soir aux étranges rumeurs, Tel le soupir d’esprits...

« Rue du Chat-qui-pêche… une rue pour rire ; on la traverse en deux pas ; en moins de trente, on la parcourt ; mais on trouve à Paris de ces étonnantes ruelles pas plus longues que la queue d’un lapin, et cela non seulement dans les faubourgs, mais même...