« I LA SOURCE L’histoire d’un ruisseau, même de celui qui naît et se perd dans la mousse, est l’histoire de l’infini. Ces gouttelettes qui scintillent ont traversé le granit, le calcaire et l’argile ; elles ont été neige sur la froide montagne, molécule...

« Je vous dois vraiment de la reconnaissance, Monsieur, vos livres m’ont fait oublier plus d’un chagrin, m’ont rappelé plus d’une fois en l’âme le courage et l’espoir. Quoique j’ai ouï dire, et lorsqu’on vous lit cela parait assez croyable, que le but...

« Jeudi 18 avril 1974 Ma chère maman, Voilà trois ans et demi environ que tu es morte à l’âge de quatre-vingt-onze ans et c’est seulement maintenant que, peut-être, je commence à te connaître. J’ai vécu mon enfance et mon adolescence dans la même maison...

« M. Pierre Benoit n’a pas de chance, à moins qu’au contraire il n’en ait beaucoup ! Il se trouve presque toujours, à chacun d’un de ses nouveaux livres, un auteur pour protester qu’il avait déjà, avant lui, écrit quelque chose comme ça. Pour L’Atlantide,...

Leonid Tsypkin (1926-1982) ne quitta jamais l’Union soviétique et cette œuvre majeure, Un été à Baden-Baden [*], commença à paraître aux É tats-Unis (où son fils, lui, avait pu émigrer), une semaine avant sa mort, dans un hebdomadaire d’émigrés russes,...

C’était un train de jour, mais on était en hiver, en plein hiver, fin décembre, et puis le train allait vers Leningrad, vers le nord, il s’était donc mis à faire sombre très tôt – seules surgissaient les lumières des gares au sortir de Moscou, fuyantes,...

Un peu d’humour rentré, si vous le voulez bien, à propos d’une « curiosité » (vous verrez, je suis très curieux !) concernant un volume d’Oscar Wilde (1854-1900) dans la « Bibliothèque Lattès » [*]. Cette collection, économique et populaire, qui permettait...

Je ne connaissais pas Mervyn Peake (1911-1968), peintre et écrivain anglais dont Patrick Reumaux a traduit chez Stock dans les années soixante-dix la trilogie de Gormenghast, rééditée par Phébus et maintenant disponible en « Points ». C’est l’envie de...

Le Jardin d’ É ros Et près de la source, là-bas, taillant un roseau Je rendrai jaloux les faunes des bois et le vieux Pan Ne saura pas quel jeune intrus joue du pipeau Dans ces repères tranquilles où aucun mortel N’a jamais posé le pied de peur de surprendre...